Читая, я ловлю себя на ощущении, что не я прохожу по тексту, но текст прокатывается по мне волной. Здесь язык не инструмент, а среда. Он разрежен, сквозист и в то же время плотен, как […]
Маленькая форма разума ожидает своего часа. Язык насыщается ожиданием и печатает комнату. Из каждого звука неизвестные люди непринужденно выходят и становятся остатком деления. Кто-то […]
Не обеднеешь, если в утреннем небе взмывают птицы молниеносно неторопливо. Даже если с открытой ладонью рифма, где-то на том конце отзовется в какой-то мере […]
Для меня каждое стихотворение есть доказательство возможности невозможного: чего-то живого сделанного из неживого, или чего-то больше чем живого, сделанного из […]
